Ощущаю идиотизм собственного бытия. Пришел домой. Вид непотребный - плащ в дерьме каком-то, ботинки угвазданы, даже шляпа. На руке обнаружились несколько новых порезов и следы от впившихся в ладони ногтей.Это называется, накрыло. Не думал, что будет ТАК больно. Думал, отболело уже... Хорошо хоть феньки - до вен не дотянулся. Своооооолочи.... Зачем, зачем были именно эти песни?! За что?! Весь вечер ощущал себя наблюдателем. Хорошо, интересно, весело, но - со стороны как бы. Чужой я. Везде чужой... Всегда чужой... Ни богов, ни законов, ни друзей... Какой сегодня день?... Кажется, суббота... Или уже воскресенье... Напьюсь. И где-то перед рассветом, когда уже не останется сил, меня срубит мордой в клавиатуру или книгу. Шикарно. Иногда я себя ненавижу. Особенно когда скопившийся негатив пропывает плотину невозмутимости и вываливается наружу.